Es ist Morgendämmerung. Die Stille eines Hotelzimmers ist ganz anders als die Stille zu Hause.
Hier gibt es keine vertrauten Geräusche, keine Vergangenheit.
Heute ist der 13. Februar.
Vor vier Jahren an diesem Tag habe ich mich in der physischen Welt von dir verabschiedet.
Es ist noch immer seltsam, das auszusprechen, denn diese Verbindung gehörte nie wirklich zu den Regeln der „physischen Welt“.
Sie war älter. Eine Sprache, die man nicht lernt — man erkennt sie.
Es war die schwerste Entscheidung meines Lebens.
Denn ich wollte mehr als alles, dass du bleibst.
Ich sehnte mich nach diesem selbstverständlichen Morgen: wir wachen gemeinsam auf, du siehst mich mit diesem bedingungslosen, uralten Vertrauen an, und in deinem Blick fand ich mich immer wieder — ich wusste genau, wer ich bin: die Heimat der Liebe.
Wir wurden eins in einem Gefühl.
Du warst einmal sehr krank.
So sehr, dass die Ärzte dich aufgegeben hatten.
Doch ich ließ dich nicht in der Klinik. Jeden Morgen fuhr ich dich hin und blieb bei dir. Zehn Tage lang war dieser kleine Raum mein Arbeitsplatz, während du über den kleinen Zugang Flüssigkeit und Medikamente bekamst.
Zur letzten Infusion brachte ich dich nicht mehr zurück. Ich wusste, was sie sagen wollten. Sie wollten mit mir über das Einschläfern sprechen.
Nein. Noch nicht. Wir haben noch Zeit.
Also begann ich, nicht mehr um das Leben zu kämpfen.
Ich wurde es und hüllte dich darin ein.
Jeden Abend lag ich neben dir auf dem Boden auf einer Decke.
Ich gab einfach aus dem, was mein Erbe ist. Und ich begann endlich selbst zu leben.
Und du bliebst.
Tag für Tag verschwanden die Symptome, eines nach dem anderen.
Wie ein Wunder, das ich nie beweisen wollte.
Es genügte, dass du gesund wurdest.
Du wurdest sogar wieder jugendlich. Ein Geschenk — noch anderthalb Jahre.
Dann kam dieser Tag.
13. Februar 2022.
Ich saß neben dir mit der Diagnose in der Hand. Die Nieren hatten versagt. Du weintest vor Schmerzen.
Ich war nicht stark. Ich wollte nicht „spirituell“ sein. Ich suchte keine Lehre.
Nur eines zählte: statt des Leidens des Körpers dich frei fliegen zu lassen.
13,5 Jahre irdische Zeit…
Loslassen ist keine einzelne Handlung.
Loslassen sind die Momente, in denen die Liebe nicht krampfhaft festhält.
Sie denkt nicht an sich, sondern fühlt den anderen — und tut den Schritt, der es ihm leichter macht.
Ich ließ die Berührung deines Körpers los, nicht dich.
Unsere wirkliche Zeit waren nicht nur die gemeinsam verbrachten Jahre, sondern der Zustand, den wir nebeneinander gelernt haben: ohne Angst zu existieren, einfach weiter. Gemeinsam auf eine andere Weise.
Sein Name ist Liebe.
Darum bin ich heute im Morgengrauen aufgewacht.
Nicht wegen des Mangels.
Sondern weil es Verbindungen gibt, die kein Datum im Kalender haben — nur das Herz erinnert sich.
Vor vier Jahren ließ ich dich gehen.
Und seit vier Jahren lerne ich, dass Liebe nicht bedeutet, einander zu sehen oder zu besitzen.
Jedes Jahr lege ich eine wunderschöne Blume in die Wellen des Ozeans, und du kommst über das Meer des Himmels dorthin, wo sich Himmel und Erde berühren.
Jetzt und für immer sind wir zusammen, solange die Welt besteht.
